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      <titleStmt>
        <title>Articles du <hi rend="i">Mercure de France</hi>, année 1895</title>
        <author ref="https://data.bnf.fr/ark:/12148/cb11877250x">Mercure de France</author>
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        <edition>OBVIL</edition>
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          <name>Marguerite Bordry </name>
          <resp>Relecture</resp>
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          <name>Éric Thiébaud </name>
          <resp>OCR, Stylage sémantique</resp>
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        <publisher>Sorbonne Université, LABEX OBVIL</publisher>
        <date when="2018"/>
        <idno>http://obvil.sorbonne-universite.fr/corpus/mdf-italie/</idno>
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          <licence target="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/3.0/fr/">
            <p>Copyright © 2015 Université Paris-Sorbonne, agissant pour le Laboratoire d’Excellence
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      <div>
        <head>Tome XIII, numéro 62, février 1895</head>
        <div>
          <head>Essais de littérature italienne. <lb/>Giosuè Carducci</head>
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            <term type="id">article-1895-02_143</term>
            <term type="author">Ferrero, Augusto (1866-1924)</term>
            <term type="signed">Augusto Ferrero</term>
            <term type="section">none</term>
            <term type="title">Essais de littérature italienne. Giosuè Carducci</term>
            <term type="date">1895-02</term>
            <term type="ref">Tome XIII, numéro 62, février 1895, p. 143-151</term>
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          <byline><hi rend="sc">Augusto Ferrero</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XIII, numéro 62, février 1895, p. 143-151.</bibl>
          <p>Le neuvième volume des <hi rend="i">Œuvres de Giosuè Carducci</hi> a dernièrement paru
            à Bologne. L’illustre poète y a recueilli, dans un ordre nouveau, les <hi rend="i"
              >Giambi ed Epodi</hi> et les <hi rend="i">Rime nuove</hi>, c’est-à-dire des poèmes
            publiés durant une période de vingt-cinq ans. Vers les cinquante ou soixante ans,
            l’homme se plaît à regarder les jours déjà écoulés de sa vie. On rassemble les feuilles
            éparses, et l’on dresse, presque, l’inventaire de son activité, pour en laisser après
            soi le témoignage authentique.</p>
          <p>C’est donc en ces volumes qu’il est bon de rechercher la physionomie du poète, telle
            qu’elle s’y dessine, dans des traits qui, vraisemblablement, n’auront pas à se modifier
            plus tard.</p>
          <p>Giosuè Carducci est le seul des poètes contemporains de l’Italie dont la renommée et
            l’œuvre aient dépassé les frontières de son pays natal, en provoquantes louanges autant
            que les critiques, en conviant des talents d’élite à une tâche de traduction souvent
            malaisée ; en s’imposant, en somme, à l’attention et au respect, sinon toujours à
            l’admiration des lettrés de l’étranger.</p>
          <p>Le bruit que l’on fait à cette heure, en France surtout, autour de l’œuvre de Gabriele
            d’Annunzio, ne peut nullement être comparé à l’accueil que reçurent, hors de l’Italie,
            les poèmes de G. Carducci. Les revues et les feuilles quotidiennes n’ont fait connaître
            de G. d’Annunzio, en général, que les romans. Sa poésie, dont le caractère saillant
            réside plus dans la forme que dans le fond, n’a pas encore eu un réel retentissement
            international, auquel, d’ailleurs, elle n’aurait que des titres limités…</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Giosuè Carducci est le poète national de l’Italie moderne. Il a été vraiment le produit
            de son époque, dont il refléta tout le mouvement moral et politique. Le lettré studieux,
            tout épris de la grandeur de l’ancien Latium, l’érudit qui s’était assimilé les façons
            naïves, gracieuses et énergiques de nos poètes primitifs du treizième et du quatorzième
            siècles, dès les origines jusqu’au <hi rend="i">dolce stil novo</hi>, et après jusqu’à
            la fraîcheur polizianesque de la Renaissance, devait se servir de la forme empruntée à
            l’ancien classicisme pour interpréter dans ses vers tous les besoins, les aspirations,
            les revendications, les douleurs, les espoirs de son temps. L’impatience frémissante qui
            naît d’une longue attente, le tressaillement qui salue l’heure convoitée, la révolte
            fière et indomptable, les menaces aux hésitants, aux timides, aux tardifs, se mêlent,
            dans cette poésie fiévreuse et emportée, à l’amertume qu’inspire la réalité si
            différente du rêve.</p>
          <p>À l’Italie moderne, un tel poète ne pouvait manquer. Il fut la voix grandiose et
            vibrante de l’âme nationale. Et c’est bien l’âme de la nation qui passe dans ses
            strophes : dans la vie qu’elle vécut à travers le passé, autant que dans la vie qu’elle
            traverse aujourd’hui. Car à côté de l’intelligence sagace du temps moderne, il y a dans
            Carducci une intuition merveilleuse et exacte des âges antérieurs. Il est le poète de
            l’Italie, dans toute l’extension de sa géographie et de son histoire : et la géographie
            et l’histoire nationales chantent dans ses vers avec une magnifique ampleur que l’on ne
            connaissait guère plus depuis le Dante.</p>
          <p>C’est bien ici, je crois, le caractère saillant de son œuvre. Carducci n’appartient pas
            aux poètes universels, tels que, dans ce siècle, notre Leopardi, et, encore, Byron,
            Goethe, de Musset, Lamartine. Une partie de son œuvre a, psychologiquement, une portée
            générale ; mais les poèmes qui ont le plus de relief, et qui trouvèrent le plus d’écho,
            sont bien des poèmes profondément, foncièrement italiens : de l’Italie romaine, de
            l’Italie du Moyen Âge, ou de l’Italie moderne, mais toujours italiens.</p>
          <p>Carducci lui-même le reconnaît. Il rappelle sa jeunesse lorsqu’il s’éloigna du charme
            des vierges dansantes au soleil du printemps, lorsqu’il ouvrit son âme aux ardeurs
            sévères de la liberté et de la Justice : <quote>« Et je croyais naître au nouvel âge,
              poète de l’Italie, dont les strophes vibrent au ciel comme des épées rugissantes et
              dont le chant, aile d’incendie, dévore les forêts, et va »</quote> :</p>
          <quote>
            <l>E uscir credeami italico vate a la nuova etade,</l>
            <l>Le cui strofe al ciel vibrano, come rugghianti spade,</l>
            <l>E il canto, ala d’incendio, divora i boschi e va.</l>
          </quote>
          <p>Les poésies publiées par Carducci dans ces dernières années, <hi rend="i">Piemonte, La
              Bicocca, Cadore</hi>, sont encore des poésies nationales. Le poète y retrouve souvent
            la flamme qui brûlait dans les vers composés par lui entre 1859 et 1870, c’est-à-dire
            dans la période héroïque du <hi rend="i">Risorgimento</hi>.</p>
          <p>Il débutait, à cette époque, par une foi illimitée en la dynastie de Savoie et dans le
            rôle fatidique qu’elle était appelée à jouer dans l’histoire de la nation. <quote>« Que
              Dieu te sauve, ô cher signe, notre amour et notre joie ! Croix blanche de Savoie, que
              Dieu te sauve, et qu’il sauve le roi ! »</quote></p>
          <quote>
            <l>Dio ti salvi, o cara insegna,</l>
            <l>Nostro amore e nostra gioia !</l>
            <l>Bianca Croce di Savoia,</l>
            <l>Dio ti salvi, e salvi il re !</l>
          </quote>
          <p>Mais plus tard les opinions du poète changèrent. La promesse de Napoléon III, « <hi
              rend="i">L’Italie libre des Alpes à l’Adriatique</hi> », n’avait pas été accomplie.
            Venise languissait encore sous le joug de l’Autriche. Quand, en 1866, elle fut rendue au
            royaume d’Italie, c’était Trente et Trieste qui attendaient le jour de la
            délivrance.</p>
          <p>De plus — et c’était un point cardinal des revendications italiennes — Rome demeurait
            toujours au pape : Rome, la capitale sacrée de l’Italie ; Rome qui par son nom, ses
            traditions, personnifiait depuis les temps les plus reculés la grandeur et l’esprit
            historiques du pays. Le gouvernement italien, qui avait les mains liées par la
            Convention de Septembre 1864, ne pouvait songer, pour le moment, à réaliser cet article
            suprême du programme national. Ainsi il fallait tolérer les répressions d’Aspromonte et
            celles de Mentana, et les actes de dureté, et même de cruauté, par lesquels se signalait
            le pouvoir agonisant des papes.</p>
          <p>Esprit éminemment patriotique, Carducci se révolta contre l’acquiescement des
            gouvernants qui proclamaient la nécessité d’atteindre le but désiré par les « voies
            morales ». Le génie de Garibaldi — ce héros populaire, toujours prêt à donner son sang
            pour la Justice et la Liberté, sans se soucier guère des convenances diplomatiques —
            attira surtout notre poète national.</p>
          <p>Il flétrit alors sans pitié, avec colère et sarcasme, les ministres qui résistaient aux
            efforts du « parti de l’action », et, en même temps, il s’éloigna logiquement de la
            dynastie, qui choisissait et gardait de tels ministres. La brèche de la <hi rend="i"
              >Porta-Pia</hi>, qui rendit enfin la ville éternelle aux Italiens, n’apaisa pas le
            dédain du poète. Il reprocha aux politiciens d’y être entrés presque en cachette, et
            s’écria amèrement que, pendant que l’Italie demandait à grande voix Rome, on lui avait
            donné Byzance ! Il n’épargna pas au peuple de son pays l’épithète de « lâche », et le
            fustigea plus violemment encore pour avoir applaudi les débordements de son patriotisme
            indigné.</p>
          <p>Il condamna avec âpreté la courtisanerie sous toutes ses formes. L’institution d’une
              <hi rend="i">Consulta araldica</hi>, pour contrôler et enrôler les titres de la
            noblesse, provoqua sa colère. Il rêva d’atteindre toutes les iniquités, toutes les
            tyrannies. Les protagonistes de la Révolution, et ses précurseurs philosophiques,
            obtinrent dans ses vers l’apothéose. Voltaire, Kant furent exaltés par lui de même que
            Robespierre, Saint-Just et Danton. Par contre, le roi Louis XIV, Napoléon III et le pape
            Pie IX ne furent point ménagés par cette muse fougueuse qui ne connaissait d’obstacles
            ni de brides. Aussi fut-il lui-même en butte aux attaques des modérés, autant dans le
            champ de la politique que dans celui de la littérature.</p>
          <p>En ces dernières années, on le sait, Giosuè Carducci s’est rapproché de la cour. Il est
            rentré dans l’orthodoxie constitutionnelle ; il a accepté le titre de sénateur et a
            renoncé aux élans turbulents de sa jeunesse. On a beaucoup insisté sur le rôle joué dans
            une telle évolution par le charme de la reine Marguerite. Celle-ci est, certainement,
            une femme supérieure, d’un esprit cultivé et érudit, quoique trop conservateur. Il ne
            faudrait cependant voir là qu’un épisode et non la vraie cause de cette évolution… La
            vérité, c’est que, à la longue, un ordre de choses régulier et normal s’est établi,
            accepté par l’immense majorité des Italiens. Les fautes du passé, les divergences
            d’opinion sur les moyens d’arriver au but, devaient peu à peu s’oublier, dès que ce but
            a été atteint. L’opposition irréconciliable, et même la bouderie prolongée, eût été
            contraire aux aspirations et aux nécessités nationales. C’eût été se condamner à un exil
            moral tout d’impuissance et de stérilité. Les problèmes de l’heure actuelle ne sont
            nullement les problèmes d’il y a vingt-cinq ans. À quoi bon alors rééditer les vieilles
            querelles ?</p>
          <p>C’est par ce même chemin qu’ont été ramenés à la monarchie bien d’autres éléments du
            parti radical, dont le républicanisme n’avait pas été, cependant, moins bruyant ni moins
            batailleur que celui de Carducci.</p>
          <p>Quant aux problèmes du présent, ce ne sera pas la muse de Giosuè Carducci qui les
            abordera. Il vient de le proclamer dans sa préface à la traduction par Sanfelice du <hi
              rend="i">Prométhée délivré</hi> de P. S. Shelley. Dans ces pages, il dit que le
            socialisme est une question sévère et terrifiante, et non pas un bibelot pour les vers
            éclopés. Les événements de Sicile sont les symptômes d’un malaise qui ne peut pas être
            guéri par la poésie.</p>
          <p>Ce n’est pas le cas de discuter ici cette théorie.</p>
          <p>Le même Carducci, d’ailleurs, n’effleurait-il pas la question sociale, quand il
            préconisait les triomphes de l’avenir, qui ne seront plus les triomphes des rois, mais
            les triomphes du peuple sur l’âge noir de la barbarie ? Et, de même, quand il composait
            cette ode superbe : <hi rend="i">La Mère</hi>, pour un groupe du sculpteur Cecioni,
            représentant une glaneuse qui caresse son enfant ? Le poète se plaisait à voir
            personnifié dans ce marbre un grand espoir des siècles. <quote>« Quand le travail
              sera-t-il joyeux ? Quand l’amour aura-t-il la quiétude ? »</quote></p>
          <quote>
            <l>Quando il lavoro sarà lieto ?</l>
            <l>Quando securo sarà l’amore ?</l>
          </quote>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Si la partie politique est la plus saillante dans l’œuvre de Carducci, et celle qui
            l’empreint d’un caractère si national, elle est bien loin de la représenter tout
            entière.</p>
          <p>Carducci n’est pas seulement le poète du combat, l’amoureux enthousiaste de toutes les
            libertés politiques, religieuses et morales. À côté du citoyen, l’homme point en lui,
            l’homme qui aime le beau, la nature, le sourire des vierges, le soleil, l’azur, la mer,
            les moissons flottantes dans les campagnes, les forêts qui bruissent au souffle du vent,
            les neiges qui rayonnent de blancheur sur le haut des Alpes.</p>
          <p>La nature : voilà le plus grand amour du poète. Un panthéisme sincère et profond passe
            dans toute son œuvre, et l’anime par les accents éternels de l’harmonie des choses C’est
            un panthéisme emprunté à la conception grecque de Géa, à la philosophie réaliste de
            Lucrèce, à la poésie bucolique qui nous charme à toute heure chez Virgile, chez Horace,
            chez Tibulle, chez Catulle. Anacréon et Mimnerme ont tenu sur les fonts baptismaux la
            Muse d’<hi rend="i">Enotrio Romano</hi> — premier pseudonyme de Carducci. Dans la série
            de poésies qu’il a nommées <hi rend="i">Printemps helléniques</hi>, nous revient encore
            la grâce de Sapho, la noblesse d’Alcée, l’attrait impérissable des dieux de la Grèce,
            qui ignorent le crépuscule, et qui dorment dans les troncs des arbres, dans les fleurs,
            au-dessus des montagnes, des fleuves et des mers. Et dans un serein renouveau nous
            voyons encore les mystiques Champs-Élysées, où les poètes et les belles s’en vont
            errant, dans un murmure de voix paisibles.</p>
          <p>Ainsi se succèdent dans ses strophes les paysages et les marines, le sourire du
            printemps et la mélancolie rêveuse de l’automne, le réveil d’avril et la fécondité du
            vital messidor. L’on entrevoit des églises agrestes perdues dans le silence de la
            campagne, des cimetières où l’on envie le repos éternel, et la fumée fuyante des moulins
            et des fouleies. Le cœur du poète s’attendrit à ces spectacles : l’amertume qui lui
            vient de la vie, le désenchantement né de l’envolée de tant d’espoirs déçus, toute la
            tristesse vague et indéfinie que les années apportent s’apaise soudain à la vue du doux
            pays natal, des collines qui fument dans le brouillard, de la plaine souriante parmi la
            pluie matinale.</p>
          <quote>
            <p>« À quoi bon, dit-il alors dans l’<hi rend="i">Idylle maremman</hi>, à quoi bon
              poursuivre de mes vers les lâches de l’Italie ? »</p>
          </quote>
          <p>C’était bien mieux d’épouser Marie la blonde, et de rester à l’ombre des peupliers, sur
            le parvis rustique, à dire des contes avec ses amis, dans le calme du midi.</p>
          <p>Cette compréhension profonde et intellectuelle de la nature a rendu possible chez
            Carducci son admirable divination du monde païen, grec et latin, qu’il ressuscite avec
            intensité dans les <hi rend="i">Odi barbare</hi>. Si ces poésies ont marqué une
            audacieuse tentative d’innovation métrique, ou, si l’on aime mieux, de retour à
            l’antique, elles sont encore plus significatives par l’unité et la solidité de la
            conception. La vie a été abreuvée de tristesse par la religion chrétienne, qui a
            condamné le plaisir, imaginé que la beauté était la porte du diable, s’est acharnée
            contre les monuments de l’art antique qui étaient dédiés à la glorification de la vie,
            du plaisir, de la beauté. Depuis, un lourd cauchemar a hanté les esprits. Le soleil a
            été banni des temples chrétiens : le Dieu crucifié a crucifié les hommes. Mais le poète
            sent rejaillir des sources de son être toute la sérénité de ces âges disparus. Il
            appelle l’âme humaine à la rescousse. « Les jours sombres sont passés : relève-toi et
            règne ! » Le vin, l’amour, la joie, les attraits éternels de la nature ont droit au
            partage de la vie de l’homme, laquelle doit se passer dans l’action et non pas dans
            l’ennui stérile de toutes les choses de ce monde. C’est encore la voix de Satan, non la
            conception diabolique de l’Église, mais la personnification de la matière qui se révolte
            contre l’ascétisme.</p>
          <p>À la religion de la nature le poète ajoute le culte des traditions de sa patrie. C’est
            un esprit éminemment latin qui entrevoit l’<hi rend="i">Urbs</hi> éternelle dans tout ce
            qui est grand, auguste. Rome, c’est la déesse mère de l’Italie, c’est la déesse mère de
            tous les peuples : qui ne la reconnaît pas pour telle a le cœur plongé dans de froides
            ténèbres.</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Nul ne peut disputer à Giosuè Carducci la première place parmi les poètes de l’Italie
            contemporaine. Talent complexe et multiple, il a réussi dans la satire et le sarcasme
            autant que dans le pathétique et dans le genre le plus naïf et délicat. Il est également
            supérieur dans la violence et dans la tendresse. Ses ïambes politiques ont la vigueur
            des vers de Victor Hugo et de Barbier, avec qui plus d’une fois il avoue sa parenté. Et
            à côté l’on trouve l’inexprimable grâce des ballades du <hi rend="i">Trecento</hi> et du
              <hi rend="i">Quattrocento</hi>, et on les dirait dictées pour les madones de Filippo
            Lippi et de Sandro Botticelli.</p>
          <p>Giosuè Carducci a depuis longtemps, du reste, conscience de sa valeur. Comme Horace
            croyait le monument de ses <hi rend="i">Carmina</hi> plus immortel que l’airain, comme
            le Dante se sentait appelé à dépasser la renommée de Guido Guinicelli, comme Alexandre
            Manzoni pensait que son chant à Napoléon n’aurait pas à craindre l’oubli, de même Giosuè
            Carducci, le poète des <hi rend="i">Primavere elleniche</hi>, se proclame <quote>« le
              dernier fils des poètes sacrés Eolyens »</quote>. Et lorsqu’il passe en revue les
            maîtres du sonnet, cette forme si pure de la poésie, il rappelle la perfection d’art que
            lui apportèrent le Dante, Pétrarque, le Tasse, Alfieri, Foscolo, et déclare n’être non
            pas le sixième, mais le dernier de cette glorieuse élite.</p>
          <p>L’œuvre de Carducci, toutefois, comme toute œuvre humaine, n’est pas exempte de
            défauts. On ne pourrait certes point considérer comme tels son classicisme de la forme
            et son érudition riche et variée ; il n’en est pas moins vrai qu’il y a là un assez
            grave obstacle à la diffusion de ses poèmes. Carducci appartient à l’aristocratie de
            l’art. Son œuvre, au moins dans une certaine partie, n’est pas à la portée de tous, et
            il est bien peu de gens qui peuvent parler avec compétence d’une telle poésie.</p>
          <p>Ce que l’on peut lui reprocher, c’est, parfois, le baroque de certaines images, qui
            nous ramènent au dix-septième siècle. Sa période est souvent tourmentée et obscure. Et
            dans la lutte engagée avec tant de politiciens et de lettrés, il a dépassé plus d’une
            fois la mesure et il en est arrivé à de véritables injustices, qu’il faut, il est vrai,
            imputer à la fougue du combat.</p>
          <p>Mais ce ne sont là que des détails. Giosuè Carducci n’en demeure pas moins le grand
            poète de l’Italie contemporaine, et le dernier survivant de de la glorieuse pléiade
            européenne à laquelle ont appartenu de nos jours Alfred Tennyson et Victor Hugo.</p>
        </div>
        <div>
          <head>Les Ateliers [extrait]</head>
          <index>
            <term type="id">article-1895-02_197</term>
            <term type="author">Bernard, Émile (1868-1941)</term>
            <term type="signed">Émile Bernard</term>
            <term type="section">none</term>
            <term type="title">Les Ateliers [extrait]</term>
            <term type="date">1895-02</term>
            <term type="ref">Tome XIII, numéro 62, février 1895, p. 194-205 [197-199]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Émile Bernard</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XIII, numéro 62, février 1895, p. 194-205 [197-199].</bibl>
          <p>[…]</p>
          <p>Michel-Ange débuta dans la boutique de Ghirlandajo, où il était presque valet. Il y
            broyait les couleurs, dessinait les cartons, touchait à tout ce qui concernait le
            métier, comme : marbre, terre, huiles, vernis, essences, poudres, etc. Raphaël fut élevé
            dans l’atelier de son père, médiocre peintre — nous dit-on — dont il copia les tableaux,
            puis entra chez le Pérugin.</p>
          <p>Léonard de Vinci alla chez André Verrocchio, lequel avait aussi une boutique à icônes.
            On raconte que trois ans après son initiation il peignit dans un tableau de son maître
            un ange si plein de grâce que celui-ci ne voulut point le retoucher — il avait alors
            quinze ans.</p>
          <p>Voici trois faits des plus marquants. — J’ai pris ceux-là on comprend pourquoi :
              <quote>« tout le monde étant maintenant d’accord sur la valeur de leur
            génie »</quote>.</p>
          <p>Or, qu’étaient Ghirlandajo, Pérugin et Verrocchio ? Des « peintres sacrés », dans la
            « boutique » desquels on peignait tranquillement de douces madones en causant sans
            doute, aux repos, de choses supérieures. Comment en effet concevoir qu’il en fût
            autrement ? Ce n’est pas à force de logique froide ou de malice que l’on peut découvrir
            la radieuse beauté spirituelle que Pérugin, personnellement, infiltra dans la face de
            ses modèles ; et ce n’est pas, non plus, par simple goût que, comme Ghirlandajo, on
            peint les célestes jardins. L’Étude de l’antique n’est pour rien en cela ; et fut-il
            personne de moins antique à cette époque — peut-être — que ces deux maîtres ?</p>
          <p>L’érudition n’entrant en cause ici, c’est donc à l’âme, à l’Esprit qu’il s’en faut
            remettre de ces progrès rapides de l’élève dans l’application des moyens ; l’élève, par
            une étude avant tout spirituelle, agrandissait sa conception du voisinage d’un génie ;
            et la chose est si vraie que c’est plus à l’inspiration du Pérugin qu’à sa méthode que
            Raphaël ressembla toujours. Ces vieux maîtres vivaient encore de traditions, ils
            détenaient des secrets ; c’étaient les formules des byzantins insensiblement
            naturalisées et peu à peu rendues terrestres par l’étude du modèle ; c’étaient aussi
            leurs propres recherches et la connaissance qu’ils avaient acquise des sciences
            naturelles, qui, plus tard, mal employées, « employées trop pour elles-mêmes », furent
            le signal de la déchéance.</p>
          <p>L’art devenant officiel, « sous les Pontifes et les Princes », l’esprit de gloriole et
            de rivalité se substitua peu à peu à l’amour. Il se sépara de la Religion et devint une
            chose de luxe.</p>
          <p>Des intrigants comme Baccio Bandinelli, homme de talent encore, mais surtout homme
            d’érudition, comme San Gallo, se dressant contre Michel-Ange, l’art est atteint dans son
            développement et les écoles périclitent.</p>
          <p>Le culte languissant viendra demander à ces ambitieux la représentation de ses saints
            mystères, à ces ambitieux plus avides de plaisirs matériels que de pensées profondes, et
            des maîtresses de peintre deviendront les madones que la foule vénère ; et la conception
            grandiose de Marie sera traînée dans le ruisseau de la beauté vendue. Se ravalant
            inconsciemment de plus en plus, le peintre s’adonnera lui-même aux saturnales<note
              place="bottom">Cellini nous fait lui-même le récit d’un joyeux festin où il habilla en
              femme son élève Diego et s’amusa des madrigaux et des baisers que lui adressait la
              « brigande ».</note>, aux plaisirs malsains et proscrits, et ne sera plus qu’un
            automate singeant toujours les mêmes formes, de son pinceau hâtif : c’est de cette
            lassitude de ses nuits que naîtront les trucs, les malhonnêtetés, le trompe-l’œil, le
            mensonge. Il satisfera à la lubricité de son amateur, il demandera à l’antiquité morte
            le secret de ses sataniques séductions. Vénus apparaîtra de nouveau dans ses songeries,
            mais ce ne sera pas cette Vénus céleste qu’aimèrent les Socrate et les Platon, non, mais
            cette Vénus populaire qui vend des lambeaux, de sa chair aux carrefours battus de la
            flamme des tavernes. Peu à peu l’effort d’une remontée de ce fleuve rapide du temps le
            fatiguera ; il tombera dans la peinture, sans équivoque, des scènes modernes — sans en
            lire le hautain caractère de désespoir ou l’ardente suggestion d’enfer ; — il s’enivrera
            de cette apparence qu’il appelle la beauté, et qui ne sera plus en ses mains qu’une
            forme vide semblable à un ballon qui, dégonflé, traîne à la surface du sol, raclant la
            boue ; il se vouera à l’à-vau-l’eau de la mode et des offres ; il se prostituera corps
            et âme au plus cynique des métiers.</p>
          <p>Jean Antoine Pazzi, dit « il Sodoma », fut appelé dans un couvent pour y peindre la vie
            de saint Benoît. Or, comme il peignait, il faisait mille folies, racontant aux bons
            pères les histoires les plus scandaleuses et leur faisant à brûle-pourpoint les
            propositions les plus incongrues, etc. Inutile de raconter à ce propos toutes les
            histoires que tout le monde sait, de Marc-Aurèle, de Jules Romain, etc.</p>
          <p>[…]</p>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XIII, numéro 63, mars 1895</head>
        <div>
          <head>Théâtre et conférences. <lb/>Les Escholiers. <hi rend="i">L’Ami</hi>, pièce en un
            acte, de M. Marco Praga (M. A. Thalasso <hi rend="i">trad.</hi>)</head>
          <index>
            <term type="id">article-1895-03_356</term>
            <term type="author">Danville, Gaston (1870-1933)</term>
            <term type="signed">Gaston Danville</term>
            <term type="section">Théâtre et conférences</term>
            <term type="title">Les Escholiers. <hi rend="i">L’Ami</hi>, pièce en un acte, de
              M. Marco Praga (M. A. Thalasso <hi rend="i">trad.</hi>)</term>
            <term type="date">1895-03</term>
            <term type="ref">Tome XIII, numéro 63, mars 1895, p. 351-357 [356-357]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Gaston Danville</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XIII, numéro 63, mars 1895, p. 351-357 [356-357].</bibl>
          <p>De la pièce de M. Marco Praga, rien à dire sinon qu’il faut regretter la brusque
            conversion d’une donnée intéressante, et qui eût pu fournir la matière d’un curieux
            drame intime, en une situation outrageusement fausse, touchant à l’invraisemblable. Le
            comte Georges, chargé par la mère de son ami intime, mort d’un accident de cheval, de
            mettre ordre à ses papiers, se rencontre, au moment de l’accomplissement de cette tâche,
            avec sa femme, qui fut la maîtresse du marquis et vient pour reprendre ses lettres. La
            comtesse, dans son trouble, commet fautes sur fautes, au point que son mari, fortement
            ébranlé, acquiert la définitive certitude en déchirant l’enveloppe d’un paquet contenant
            la dangereuse correspondance, et sur lequel s’étalait cette maladroite suscription :
              <quote>« À brûler sans ouvrir ! »</quote>… Pourquoi le marquis n’a-t-il-pas brûlé
            lui-même ?</p>
          <p>Sans doute pour permettre à M. Marco Praga un dénouement d’un pathétique douteux.</p>
          <p>Mlle Gerfaut, MM. Paul Clerget et Ch. Krauss tentèrent de rendre acceptable cette
            histoire pénible.</p>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XIV, numéro 64, avril 1895</head>
        <div>
          <head>Journaux et revues [extrait]</head>
          <index>
            <term type="id">article-1895-04_118</term>
            <term type="author">Vallette, Alfred (1858-1935)</term>
            <term type="signed">A. Vallette</term>
            <term type="section">Journaux et revues</term>
            <term type="title">Journaux et revues [extrait]</term>
            <term type="date">1895-04</term>
            <term type="ref">Tome XIV, numéro 64, avril 1895, p. 116-126 [118-120]</term>
          </index>
          <byline>A. Vallette [Alfred Vallette]</byline>
          <bibl>Tome XIV, numéro 64, avril 1895, p. 116-126 [118-120].</bibl>
          <p>[…]</p>
          <p>Dans la <hi rend="b">Revue des Revues</hi> du 15 mars, un curieux article du professeur
            Guillaume Ferrero sur <hi rend="i">La Maladie mystique et la Littérature</hi>.</p>
          <quote>
            <p>« En dépit des machines, dit M. Ferrero, de la civilisation industrielle et des
              progrès que les sciences accomplissent sans relâche, le mysticisme déborde de tous les
              côtés dans la société européenne. Vous le trouvez sous toutes les formes, mysticisme
              artistique, moral, social, religieux ; dans tous les pays, en Russie, en Allemagne, en
              Angleterre, même chez ces races latines dont le scepticisme était devenu presque
              proverbial, comme la France et l’Italie. La littérature et l’art en sont même pénétrés
              de telle sorte que M. Max Nordau a cru devoir écrire un livre pour combattre cette
              tendance, qui prêche à l’humanité une évolution à rebours : un retour des hommes
              civilisés aux idées, aux coutumes, aux institutions des âges primitifs. Çà et là,
              enfin, on constate des phénomènes sociaux et psychologiques qu’on aurait crus tout à
              fait impossibles dans une civilisation comme la nôtre et qui cependant réapparaissent,
              comme un réveil inattendu des siècles passés.</p>
            <p>» Étudiez, par exemple, Tolstoï ! On croirait voir en lui le frère de saint François
              d’Assise. Il n’existe peut-être pas dans l’histoire deux personnalités présentant
              d’aussi frappantes ressemblances. »</p>
          </quote>
          <p>M. Ferrero poursuit ingénieusement le parallèle, puis il constate que si François
            d’Assise bouleversa son temps, Tolstoï, <quote>« lu, discuté, admiré, critiqué par des
              millions d’hommes, n’est suivi par personne »</quote>. Pourquoi ? La cause en est au
            livre, <quote>« à tous ces moyens indirects de transmission de la pensée que la
              civilisation a créés et qui ont ainsi modifié les rapports psychologiques entre maître
              et disciples »</quote>. Selon M. Ferrero, c’est l’exemple donné qui, par sa toute
            puissante suggestion, exerce le maximum d’influence, pendant que les autres moyens
            indirects sont presque inutiles. Et voilà pourquoi saint François fit naître l’action
            alors que Tolstoï fait seulement réfléchir.</p>
          <p>C’est peut-être traiter bien sommairement d’une question qui, croyons-nous, est
            autrement complexe. La dernière partie de l’article de M. Ferrero est au moins
            inattendue : la littérature mystique ou « morbide » est un dérivatif qui sauve le monde
            moderne. Le livre « morbide » y devient</p>
          <quote>
            <p>« la meilleure défense contre ces dangereuses épidémies psychiques qui, dans les âges
              grossiers et ignorants où n’existait pas le dérivatif de la littérature, ont été une
              des causes les plus puissantes des troubles sociaux. Il se transforme en remède contre
              cette contagion dont il devait être le grand producteur, comme ces bacilles que la
              médecine moderne injecte pour protéger l’organisme contre la maladie même dont ce
              bacille est la cause. On lit le livre, on y trouve la satisfaction de ses propres
              tendances, puis on le ferme, et la société poursuit son existence régulière, sans que
              rien soit venu déranger sa marche normale vers l’avenir. Je crois qu’avec le nombre
              immense et toujours croissant de névrosés, d’hystériques, de détraqués, de toqués qui
              foisonnent dans la société contemporaine, la vie sociale serait souvent troublée de
              manière profonde par les épidémies psychiques qui éclateraient par instants dans cette
              foule de demi-malades, si, par bonheur, les livres ne venaient continuellement faire
              dévier en tendances littéraires leurs penchants anormaux.</p>
            <p>» Écrivez donc, Messieurs les malades de la littérature, symbolistes, préraphaélites,
              parnassiens, tolstoïstes, mystiques de toute espèce et de toute école ! En écrivant
              des livres malades, vous travaillez à maintenir dans un état de santé relative la
              société moderne. »</p>
          </quote>
          <p><hi rend="i">Amen</hi> ! — On se demande un peu, par exemple, ce que les Parnassiens
            font dans l’affaire, et si M. Guillaume Ferrero sait au juste ce que sont les
            Symbolistes…</p>
          <p>[…]</p>
        </div>
        <div>
          <head>Journaux et revues [extrait]</head>
          <index>
            <term type="id">article-1895-04_123</term>
            <term type="author">Gourmont, Remy de (1858-1915)</term>
            <term type="signed">R. de Gourmont</term>
            <term type="section">Journaux et revues</term>
            <term type="title">Journaux et revues [extrait]</term>
            <term type="date">1895-04</term>
            <term type="ref">Tome XIV, numéro 64, avril 1895, p. 116-126 [123-124]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">R. de Gourmont</hi> [Remy de Goumont].</byline>
          <bibl>Tome XIV, numéro 64, avril 1895, p. 116-126 [123-124].</bibl>
          <p>[…]</p>
          <p>Le <hi rend="b">Convito</hi>, — c’est une nouvelle revue de grand luxe et de belle
            littérature que, sous la direction de M. d’Annunzio, publie à Rome l’éditeur Adolfo de
            Bosis ; elle paraîtra durant une seule année, en 12 fascicules de 80 pages gr. in-4<hi
              rend="sup">0</hi>, sur merveilleux vergé à la cuve timbré au sceau du <hi rend="i"
              >Convito</hi>, et ornée de riches planches d’art. M. d’Annunzio y publie un nouveau
            roman, <hi rend="i">Les Vierges aux rochers</hi>, avec ce <hi rend="i">motto</hi> de
            Léonard de Vinci : <quote>« Je ferai une fiction qui signifiera des choses
              grandes »</quote>. Autre pensée de Léonard épinglée au premier chapitre : <quote>« On
              ne peut avoir de plus grande seigneurie que celle de soi-même »</quote>. Voici, pour
            donner une idée de l’esprit du <hi rend="i">Convito</hi>, l’analyse de la préface, <hi
              rend="i">Prœmio</hi> :</p>
          <quote>
            <p>Quelques artistes, unis par un commun culte sincère et fervent pour toutes les plus
              nobles formes de l’art, se proposent de publier leurs œuvres en un recueil imprimé
              avec cette élégante simplicité qui est la parure et la décence des belles images et
              des claires pensées. Ils ne se dissimulent pas les difficultés qu’ils vont rencontrer,
              en un temps où semble aboli le culte des choses intellectuelles, et même ils les
              affrontent, car ils n’entendent pas se confiner dans les offices secrets ou les
              occultes messes mystiques : c’est en plein soleil qu’ils cultiveront, voulant en boire
              et faire boire le vin, la vieille vigne italique.</p>
            <p>L’Italie pourtant semble revenue aux plus obscurs temps des lourdes invasions, quand
              les Barbares abattaient tous les simulacres de la Beauté et détruisaient tous les
              vestiges de la Pensée. La différence est que la barbarie d’aujourd’hui est plus vile
              que celle que grandissait au moins la force de ses aveugles violences Notre barbarie
              n’est pas un ouragan d’éclairs et d’incendies, c’est une lente avalanche de
              marécageuses putridités : — et pour comble de honte ce ruisseau de boue a pour source
              Rome, cette troisième Rome qui devait se lever comme une gloire d’amour et qui croupit
              cloaculaire.</p>
          </quote>
          <p>Après avoir exposé les causes de cette abjection, le <hi rend="i">Convito</hi>
            ajoute :</p>
          <quote>
            <p>Il y a encore des hommes qui vivent et qui ne désespèrent pas, confiants dans la
              force ascendante de l’idéalité des pères, dans le pouvoir indestructible de la Beauté,
              dans la souveraine dignité de l’esprit, dans la nécessité des hiérarchies
              intellectuelles, et enfin dans l’efficacité de la parole. Ils veulent en cette Rome si
              triste, où jadis, par les rues papales, on portait en procession les beaux marbres
              païens avec la même joie que le corps d’un protomartyr, — ils veulent qu’on y revoie
              et qu’on y acclame le triomphe de <hi rend="i">Venus Victrix</hi> ; et, vainqueurs ou
              vaincus, ils auront laissé trace de leur lutte. Le <hi rend="i">Convito</hi> sera le
              char de triomphe ou le mausolée de ceux qui auront courageusement défendu contre les
              Barbares les pénates intellectuelles de l’esprit latin.</p>
          </quote>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XV, numéro 69, septembre 1895</head>
        <div>
          <head>La Passion de l’art [extraits]</head>
          <index>
            <term type="id">article-1895-09_312</term>
            <term type="author">Bernard, Émile (1868-1941)</term>
            <term type="signed">Émile Bernard</term>
            <term type="section">none</term>
            <term type="title">La Passion de l’art [extraits]</term>
            <term type="date">1895-09</term>
            <term type="ref">Tome XV, numéro 69, septembre 1895, p. 308-319 [312-313, 319]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Émile Bernard</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XV, numéro 69, septembre 1895, p. 308-319 [312-313, 319].</bibl>
          <p>[…]</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Les Romains, peuple guerrier, étaient peu aptes à l’art.</p>
          <p>Ils lui donnèrent pourtant une empreinte nouvelle : le portrait.</p>
          <p>Ce peuple avait coutume de promener aux pompes funèbres les portraits de la famille, de
            là ce développement.</p>
          <p>Les Étrusques furent les premiers artistes que virent les Romains, mais rien n’indique
            que l’art qu’ils pratiquaient fût très vénéré ni très aimé.</p>
          <p>Ce n’est que très tard, après la conquête de la Grèce, qu’ils commencèrent à se
            préoccuper de la beauté ; ils transportèrent d’abord les statues et les peintures de
            Syracuse, de Capoue, de Corinthe, de Carthage. Après la conquête de l’Asie mineure,
            Rome, étant devenue maîtresse du monde, commença seulement à élever elle-même des
            monuments ; ce fut l’architecture qui la première essora.</p>
          <p>Certes, plusieurs de ces édifices furent grandioses, tel le Colysée, tel le palais des
            Césars dont on voit encore les ruines, tel le théâtre de Pompée, avec son portique de
            100 colonnes dont les intervalles étaient ornés de voiles attaliques. Sous Auguste, la
            Rome de marbre remplaça celle de briques, mais à part quelques statues rien n’indique
            chez les Romains un sentiment de divinité ou de passion.</p>
          <p>La tyrannie plane partout, le mauvais goût bourgeois aussi.</p>
          <p>Dès lors, ce n’est plus qu’une orgie où sombrent les, restants de l’art grec sous
            l’iconoclastie des Caligula et des Tibère.</p>
          <p>Néron, ce monstre fait homme, se croyant Dieu, veut se glorifier dans un colosse ;
            seules la colonne trajane et la statue équestre de Marc-Aurèle indiquent que quelques
            artistes vivent encore.</p>
          <p>Les Romains, dans leur triomphe, ne furent que des iconoclastes et des rhéteurs. À
            Rome, bien dire valait mieux que bien faire. La vulgarité de ce peuple est peinte sur
            ces têtes sinistres qui garnissent les musées pour la glorification des Césars. Allez
            les voir, car elles racontent leur histoire.</p>
          <p>[…]</p>
          <label type="head">NOTE</label>
          <p>Ce serait, il nous semble, un oubli grave de ne pas écrire ici le nom de la noble
            famille des Médicis. Je laisse à son sujet la parole à Alexandre Dumas père, auteur d’un
            volume sur elle :</p>
          <quote>
            <p>« Mais c’est qu’il faut le dire, l’art s’est développé et est tombé avec cette
              famille, et, chose étrange, a subi toutes les variations qu’elle eut à subir… etc.</p>
            <p>» Ainsi, avec la grandeur ascendante d’Avérard, de Jean de Bicci et de Côme, le père
              de la patrie, l’art monte avec Cimabue, Giotto, Masaccio ; avec Laurent le Magnifique,
              l’art fait une pause pour représenter des forces : Léonard de Vinci, Fra Bartholomeo,
              Michel-Ange, Titien, Raphaël, André del Sarto naissent ; sous Léon X, tout ce qui
              promettait tient, tout ce qui était fleur devient fruit ; sous Côme I<hi rend="sup"
                >er</hi> arrivé au sommet de la puissance, l’art arrive à son apogée, et l’art et
              les Médicis, ne pouvant plus monter, commençant à descendre : les Médicis avec
                Ferdinand I<hi rend="sup">er</hi>, Côme II et Ferdinand II ; l’art avec Vasari, le
              Barroccio, l’Allori, Jean de San Giovanni et Mathieu Rosselli ; jusqu’à ce qu’enfin
              ils tombent ensemble, l’art avec les Gabbiani et les Dandini, les Médicis avec
              Côme III et Jean Gaston.</p>
          </quote>
          <quote>
            <p>« Mais les Médicis — ajoute Dumas père — dorment en paix dans leurs tombeaux de
              marbre et de porphyre ; car ils ont plus fait pour la gloire du monde que n’avaient
              jamais fait avant eux, et que ne firent jamais depuis, ni princes, ni rois, ni
              empereurs. »</p>
          </quote>
          <bibl>(<title>Les Médicis</title>, édition Michel Lévy, pages 268 et 269.)</bibl>
          <quote>
            <p>» Lorsque Dante quitta Florence, il se réfugia au château de Cane della
              Scala-Gibelin. Voici ce que dit Sagacius Mutius Ganata sur ce château et l’hospitalité
              que l’on y recevait :</p>
            <quote><p>“Ceux qui venaient au château avaient différents appartements selon leurs
                diverses conditions, et à chacun le magnifique seigneur avait donné des valets et
                une table splendide ; les diverses chambres étaient indiquées par des devises et des
                symboles divins : la Victoire pour les guerriers, l’Espérance pour les proscrits,
                les Muses pour les poètes, Mercure pour la peinture, le Paradis pour les gens
                d’église, et pendant les repas des bouffons, des musiciens et des joueurs de
                gobelets parcouraient les appartements.</p>
              <p>» Les salles étaient peintes par Giotto et les sujets qu’il avait traités avaient
                rapport aux vicissitudes de la fortune humaine. Le seigneur traitait à sa table
                Dante Alighieri, homme très illustre alors, et qu’il vénérait à cause de son
                génie.” »</p></quote>
            <bibl>(<title>Une année à Florence</title>, édition Michel Lévy, page 194.)</bibl>
          </quote>
        </div>
      </div>
    </body>
  </text>
</TEI>